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Desde el 2003 consiguieron volar encapuchados de cielo y vestidos de selva, logrando un gobierno autónomo, que se hace respetar, donde no hay desnutrición, donde toda la población está escolarizada y todas las voces son escuchadas “de verdad”.

Hace un año, la Organización Mundial de la Salud declaró la pandemia. Un año, qué rápido pasa el tiempo, dirán algunos, pero ha sido el año más largo de nuestras vidas y, quizás, el más extraño. Nos venían anunciando -desde que tenemos uso de razón- que el apocalipsis estaba próximo a desatarse. Agoreros. Pero perdimos. Todos perdimos incluso aquello que no sabíamos que teníamos. Las encuestas dicen que uno de cada tres españoles reconoce haber llorado por la pandemia; da risa, lo sé, uno se pregunta quién hace esas encuestas y con qué objetivo. La cuestión es que estamos como chotas, esa es la nueva realidad a través de la cual nos hemos asomado al abismo a ver cómo caen los cuerpos mientras nosotros nos aferramos como podemos para no ser devorados por esa boca oscura.

El mole no me gustaba, no me hacía gracia su sabor. Crecí en casa de mi abuelo y abuela materna, ahí me enseñaron a comer de todo y a no desperdiciar la comida (parece obvio, pero en estos tiempos no lo es tanto). Así que el mole, lo comía pero sin disfrutarlo. Y no me gusta hacer las cosas así, entonces se me ocurrió mezclar el sabor del mole con algo, con aquello que intuía me hacía falta… La crema, lo que aquí llaman nata agria de cocinar, el frescor de la crema junto a la intensidad del mole fue lo que me cautivó. Poco a poco se fue convirtiendo en mi comida favorita y fui prescindiendo de la crema, ahora mismo me lo como a cucharadas, y me da un poco igual a qué ponerle el mole.

La familia real española está que se sale. Siempre lo ha estado, lo que pasa es que no lo sabíamos, o nos lo imaginábamos, pero nos daba igual porque estábamos a otra cosa, muy liados viviendo por encima de nuestras posibilidades. Ahora que se le ven las costillas a las vacas comenzamos a pensar que se han pasado un poco, quizás, que nos han tomado el pelo, y nos preguntamos cuántas veces habremos escuchado que la realidad siempre supera a la ficción.

Sabemos que en México, puede ser igual de arriesgado tener un encuentro con la policía que con un asaltante. En mi experiencia, he vivido situaciones más peligrosas con policías o militares que con la delincuencia. También es de dominio público que en las zonas turísticas, son prioridad los turistas y todo aquello que perturbe su actividad es desplazado, apartado o escondido. El clasismo, el machismo y la xenofobia, incriminan. Ser mujer, racializada o pobre te hacen a los ojos de “la autoridad” una delincuente en potencia.

Vivimos en un país en el que se odia veinticuatro horas al día, siete días a la semana, como si nuestros cuerpos segregaran una poderosa sustancia que nos convierte de pronto, sin pestañear, en bestias descontroladas; saltamos al cuello, mordemos un tobillo o golpeamos al otro a veces sin mediar palabra, en fracciones de segundo. Nada nos gusta, todo nos parece mal. La crítica se convierte no pocas veces en ataque, en insulto, en furia. Es cierto que uno tiene que desahogarse antes de estallar en pedazos y pringarlo todo -más ahora, en estos tiempos distópicos-, es una cuestión de supervivencia, sí, pero perder la perspectiva y la objetividad es peligroso. No sé cómo va la venta de libros de autoayuda. Todo nos parece una mierda, pero sin embargo, aquí seguimos. Es nuestra naturaleza, supongo, somos latinos -¿a eso se referiría Ayuso cuando dijo aquello del “modo de vida”?-, yo qué sé, aunque a algunos les duela.

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