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Cuando vivía en México, no conocía a Almudena Grandes. Fue cuando llegué a Galicia que Marta me prestó y recomendó un libro que le gustaba mucho, el de: «Castillos de cartón». Lo leí en poco tiempo y lo disfruté mucho. Es la historia de tres estudiantes de pintura, dos chicos y una chica, que acaban teniendo una relación poliamorosa. Cuenta desde los tiempos de la universidad en la década del 80 y lo que les sucedió, varias décadas después.

Ayer, a primera hora de la tarde, paseaba por las calles del barrio del Born, en Barcelona, sin rumbo. Me topé con un museo de reciente apertura dedicado a la exposición de “obras icónicas de autores conocidos internacionalmente y de artistas en pleno crecimiento”. Me detuve, pensando en visitarlo, pero descarté acceder al museo debido al precio de la entrada, pues sinceramente, no estaba de humor para arriesgarme a tirar 16,50 € a la basura.

Se ve perfectamente a una persona negra, migrante, arriba de la valla, haciendo equilibrio. Los policías marroquíes sobre el techo de una caseta de vigilancia con bandera española, le lanzan piedras. Lanzar piedras para qué. Para romperle la cabeza, para que caiga, para que escarmiente, para matarle, para asustarle, para repelerle (como ellos dicen). Cualquiera que sea el motivo es cruel, es violento, es financiado con dinero europeo y aupado por el gobierno español.

Enésimo salto a la valla de Melilla. Migrantes subsaharianos golpeados, tirados en el suelo, apilados, heridos. Al menos 37 muertos. Es evidente que hubo graves violaciones a los derechos humanos a ambos lados de la frontera que deben ser investigados.

La película de Amelie, titulada en su versión original como «Le fabuleux destin d’Amélie Poulain», cumple 20 años de haberse proyectado en salas de cine por primera vez. Estuve intentando recordar dónde la vi, seguro que fue en el cine, pero no sé si en uno comercial o en la entrañable sala de la Universidad de Guadalajara, llamada «Cine Foro». El detalle es importante, porque ir a ese cine yo lo percibía distinto, por el tipo de películas que poyectaban, ahí conocí a Almodovar, a Cronenberg, a Amenábar o a Julio Medem. Lamento no recordar el nombre de ninguna directora que haya visto en ese lugar. Para mí era lo mismo ir a ver una exposición en el Ex Convento del Carmen o en el Museo de las Artes de la Universidad, que ver una película en el Cine Foro. Eran momentos muy especiales, como cuando lees un libro que te gusta, mientras bebes café en una terraza en otoño.

Mis padres solían hablar gallego entre ellos. No era el gallego normativo con el que me encontré al viajar a Galicia siendo un adolescente, sino el gallego hablado en las aldeas, tan peculiar y tan propio, pero tan rico en matices. Descubrir el gallego normativo fue como abrir un paquete y encontrar dentro un regalo que no te esperas pero que te contenta, y fue una amiga quien me ayudó a entenderlo y a amarlo irremediablemente -grazas, Laura-. Mis padres fueron de los muchos gallegos que emigraron -primero a Latinoamérica, un poco después a otros países de Europa-. Llegaron con una maleta medio vacía y la esperanza de una vida digna. Ellos, al igual que muchos de su generación, no solían hablar gallego en público porque les daba vergüenza, lo consideraban una lengua menor, poco más que un dialecto que allí, en el país en que se encontraban, no les servía para nada. Muchos de los gallegos que llegaron durante aquellos años a Venezuela no tenían el graduado escolar, algunos ni siquiera habían acabado la educación primaria, sin embargo, consiguieron salir adelante gracias a su esfuerzo y determinación, y a su respeto -a veces diría que enfermizo- por el trabajo. A menudo eran objeto de burlas por su acento al hablar español. Echaban de menos a sus familias y añoraban a terra, una tierra que no les había dado nada más que hambre y miseria y a la que, quizás inexplicablemente, deseaban volver.

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