Hace más de un mes que el anuncio de la muerte inminente  de Adolfo Suárez  nos llegó a todos. No diré quién fue, pues quién  más o quién menos ya lo sabe, y si no la wikipedia nos lo cuenta.

En el momento en que su hijo hablaba en directo a media mañana de un viernes, recordé la muerte inminente de mi padre, en diciembre del año pasado, también en viernes. Saber que a tu padre, o a cualquier familiar tan directo, lo sedan hasta que dé el último suspiro es muy cruel, pues no me parece que sea hastaquediosquiera, si no que los doctores de turno deciden eso para que «no sufra» pero nos dejan horas, o días, en una espera angustiosa para que los familiares vayamos asimilando lo inminente del triste desenlace.

España se puso de luto, hubo ceremonias oficiales, hasta la televisión hizo un gran paréntesis de programación. Algunas alumnas me decían que cuando se le murieron sus abuelos, no lo anunciaron ni invadieron tanto. Volvió a resurgir esa foto tan melancólica de Suárez caminando en su jardín con su amigo, el rey.

Se dijeron maravillas de él, como cada vez que alguien se muere, que se santifica. Yo no hablaré de su labor, solo diré que se murió un padre, y duele lo mismo, o más, si es Suárez, Rodríguez o Rial.

Marthazul.

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